Revista Orsai Nº 2

gratis, acá

diorion te tira la posta

mientras cagaba pensaba si abran querido decir esto los gatos

tengo que conseguir mucha madera
de donde sea
yo me iré con mi balsa a naufragar

....

tengo que conseguir led zeppelin 2
de donde sea
lo tengo que conseguir
como sea
yo me iré a castelar
a lo de juanma a castelar
lo queremos escuchar
de donde sea
pa naufragar
pa naufragar...

juanma era un pibe que había tenido un accidente yendo a laburar.. ya no podía ir hasta la disquería ni a ver discos, ni a ver a pescado al teatro opera, solo tenía su radio contaminada de información degenerada por infrahumanos de verde y su winco.

se habían enterado que había salido led zeppelin 2; pero en la radio no sonaba... por eso litto lo quería conseguir. para ir a la casa de juanma a tomar unos mates y escuchar el disco

paisaje moderno

escribe desde nueva york el hijo no reconocido de obama bin  laden

uno arriba de otro. todos uno arriba de otro. te das cuenta? en cajas de zapatos. el chiche arriba del chacho arriba del chucho arriba del chicho arriba del loco y así hasta que te canses de ir para arriba. columna columna viga piso pared caja de zapatos. tampoco son como los de la torre de babel que querían llegar al cielo a charlar con los dioses, pero más o menos. más que charlar quieren ver en que los pueden cagar. uno arriba del otro, uno al lado del otro, junglas de hormigón con ríos de asfalto, circulaciones que no son caóticas pero son un caos. un árbol perseverante en medio de tapiales. ruido, mucho ruido. humo, mucho humo. velocidad. máquinas mecánicas, golosas, que entran y salen de la jungla a toda prisa y de mal humor. gente que no. cae el agua y es como torrencial siempre, porque no tiene para donde escapar. como tampoco los pescados que quedan nadando y muriendo en el piletón. reyes de reinos de metros cuadrados. reyes de caño tras el alambrado. y un montón, demasiados muchos, muertos anónimos. 

alberto montt

dosis diarias

operación masacre!

"Puedo. Al ajedrez y a la literatura fantástica que leo, a los cuentos policiales que escribo, a la novela "seria" que planeo para dentro de algunos años, y a otras cosas que hago para ganarme la vida y que llamo periodismo, aunque no es periodismo. La violencia me ha salpicado las paredes, en las ventanas hay agujeros de balas, he visto un coche agujereado y adentro un hombre con los sesos al aire, pero es solamente el azar lo que me ha puesto eso ante los ojos. Pudo ocurrir a cien kilómetros, pudo ocurrir cuando yo no estaba.
Seis meses más tarde, una noche asfixiante de verano, frente a un vaso de cerveza, un hombre me dice:
–Hay un fusilado que vive.
No sé qué es lo que consigue atraerme en esa historia difusa, lejana, erizada de improbabilidades. No sé por qué pido hablar con ese hombre, por qué estoy hablando con Juan Carlos Livraga.
Pero después sé. Miro esa cara, el agujero en la mejilla, el agujero más grande en la garganta, la boca quebrada y los ojos opacos donde se ha quedado flotando una sombra de muerte. Me siento insultado, como me sentí sin saberlo cuando oí aquel grito desgarrador detrás de la persiana." RW

y muchos marines

desnuda

te desnudo como una cebolla
mocosa
de cuerpo y alma
y me tiras el veneno
el cuerpo de cristo
el pecado original
el destierro del errante
el puntaso de maldad
solo te salva el diablo arrogante
que se divierte con verte sangrar